• Pluk Af Ugen

Pass til at skrive: løberne op!

Pass til at skrive: løberne op!

Efter uger af overvejelse er vi begejstrede for at annoncere resultaterne af de Rough Guides, og rejsen er lavet @ gapyear.com skriftlig konkurrence. Det vindende stykke kan læses her, men vi har også valgt to fantastiske løbere.

Kyle Cunningham valgte temaet "mit største eventyr", der skriver om flere dage med at søge den sjældne silkefulde sifaka i de lemurfyldte jungler i det nordøstlige Madagaskar. Han havde os beundret af denne fjerntliggende regnskov og dens mystiske borgere.

Catherine Morris valgte "det sted, jeg ringer hjem", og viser godt, at stor rejseskrivning ikke kun handler om fjerntliggende destinationer. Hendes stemningsfulde beskrivelser og kloge observationer imponerede især dommerne.

Du kan læse begge dele nedenfor.

Skovengle - Kyle Cunningham

I nord-øst for Madagaskar ligger en massiv tæppebelagt i tæt, smaragd løv, kendt lokalt som stedet for mange spiritus. I de tilbagelagte daglige vandrende Marojejy National Parks grønne skove hørte jeg tale om diminutiv, hobbit som spøgelser med høje hænder og fødder, der beboer disse bjerge. Jeg hørte om, at en ranger sluttede sin stilling, da han blev hjemsøgt af en stille, kvindelig åndsoplevelse fra skyens skov i de øvre skråninger. Jeg hørte om, at folk falder i søvn i en lejr, kun for at blive leviteret fra jorden og vække i en helt anden lejr.

Det var klart, at den dybe åndelige forbindelse de lokale folk havde med Mount Marojejy, det hellige bjerg. Deres forfædre havde brugt den tykke regnskov på bjerget som dækning for at undslippe kolonistyrkenes hårde styre. I dag bruger folk bjerget, ikke kun for at dyrke afgrøder som ananas og vanille, men for et væld af lægeplanter.

Jeg kunne ikke bevæge mig mere end et par skridt uden min guide, der påpegede en plante med ekstraordinære farmaceutiske egenskaber. "Dette hærder en mave forstyrret, når den koges," guiden ville sige, skrabe rasende under en grøn stamme for at ekstrahere en rod. Selv, "dette er for kræft", der tyder på, at en vinstank kryber op i det dybe, skumrede røde trunk af et palisanderræ, de to låste enten i evig kamp eller sammenblandet som evige kærester.

Det var måske velegnet da, at min grund til at besøge dette mest uhyggelige sted var at søge efter skovens engel, en ren hvid lemur af næsten mytisk status kendt som den silkefulde sifaka. Jeg havde læst, at denne lemur var af en sådan vild ånd, at det var umuligt at rejse i fangenskab og som sådan ikke eksisterede en enkelt prøve i en zoologisk have. Så sjældent er dette væsen, at det er begrænset til dette unikke bjergkæde og tal mindre end tusind.

Efter to dage, herunder en forræderisk tur til topmødet i løbet af en 24 timers lang nedslidning (min guide snakkede om, at dette også kaldes stedet for meget vand), spydte vi en blink af perlemor hvid i baldakinen. Som en sand ånd fordampede den hvide tilsyneladende som om en dråbe regnvand på jorden i varmen fra den stigende sol. Vi gik videre.

Den blændende hvide dukkede op igen, denne gang lidt tættere, før du flimmer ud i afstanden. Som om jagt et mirage, for en skabning, der følte rigtig i syne og lyd, men ikke helt håndgribelig nok til at røre, nåede vi træet, hvor vi sidst havde set en glans af hvid. Ovenfor os sad vores skovengle, deres isete pels sidder imod kastanjebarken af ​​træets grene som saltet på granit. En gruppe på otte inspicerede os med deres blide, andre verdenskrig. For alle de bemærkelsesværdige historier om apparitions og spøgelser, jeg havde fået at vide, var ingen så forbløffende som at se denne håndgribelige, seraflignende væsen.

Det sted, jeg kalder hjem - Catherine Morris

Der er en uhyggelig følelse, du får, når du ankommer et sted. Når du træder fra en bus eller et tog eller fly, er der spænding, eller udmattelse eller lindring; Både lykke og bæven, komfort og spænding rullet ind i hinanden som soveposen i din rygsæk eller den soggede, godt tommelfingerede bog inde i din cagoule lomme.

Når du trækker vejret, fylder du dine lunger med lugten af ​​stedet og lader smagen af ​​det sætte sig på din tunge; den varme, foisty, svamp troper; de skarpe, rene bjerge og fjorde; den yndede byvarme i din yndlingsby.

Det du ser er levende og nyt; en film med hurtige bevægelser, du føler, at du bare ser frem for at stirre i, alt for hurtigt, en fornøjelig flip gennem en andens fotografisk album. Eller et stort maleri i et galleri, fredfyldt og tankevækkende. Du kan næppe tro på, du er der, og for tidligt er du ikke.

Hvert sted har et andet beat, det er eget soundtrack, chatter, babble og soaring silences.

Dine sanser opsuge mad og flora, det saltede hav, sveden på en grusende bus og den humpede vej og gemme dem i din hukommelsesbank for at blive udløst en gang i fremtiden med et billede eller et ord, en lyd eller en duft .

Men det sted, jeg ringer hjem, føles som intet andetsteds på jorden. Det ser ud som snavset slush i busstationen efter en dyb hvid sne. Ligesom peeling nyt asfalt i sommervarmen. Ligesom grønne kupler og minareter beliggende blandt sotet sandsten. Ligesom møller og uretårne ​​med spøgelsesgrå vinduer, der afspejler et divergerende landskab. Af skovklædte gåture fra Teapot Dam til Tinker Bridge. Af lappekroge søges grønne bakker og snedige myrer sammen af ​​tørmure.Hvor skinnende hvide kalkstenstårne ​​som slottevægge og vand synker fra tarn til beck, gennem pitted clints og mossy grykes ind i dybe potter og gæller og farver græsset for at gøre det skimme en sølvgrøn, når solen skinner. Hvor himlen skyder over, mørk som møllesten, og kulden er som at bide som sandstenen under knæ og hænder, mens du klatrer de hårde klumper, der er blevet kastet og spredt blandt myrerne.

Det lugter af cloying humle på bryggedag hos Timmy Taylor s, karrister omkring Lawkholme og Yorkshire puds om søndagen. Foråret er brandfuld hellig røg. Sommer er et nyt creosotlag. Efterår er parkin på bål natten. Vinteren er kød og kartoffelkage på nytårsaften.

Det ekko som vævspindens væve, chugs som dampmotorer og læser som bøger om at bryde væv og stormfulde kærlighed, arbejdsklasse nouse og aspiration, det er stemme ofte voiceless, strækker sig gennem glottestoppe og monofonter.

Men når jeg trækker fra bussen, forbliver uvidden. Jeg er hjemme, men bor ikke længere der. Ubekendt ting på velkendte steder, men altid hjemme. Stedet jeg kan gå op til bagdøren og ved, at det stadig er åbent.

Efterlad En Kommentar: