• Pluk Af Ugen

Rejse skriftlig konkurrence 2016: løberne op

Rejse skriftlig konkurrence 2016: løberne op

Efter megen overvejelse og mere end 800 indgange er vi glade for at kunne annoncere de to løbere af Rough Guides og GapYear.com rejse skriftlig konkurrence.

Tara Celli valgte temaet "tæt på hjemmet" for sit stykke på Varanasi, Indien, hvor hun for tiden bor for at arbejde for en non-profit organisation. Dommerne følte hun fanget byens ånd og var imponeret over hendes målte brug af interaktioner med lokalbefolkningen for at strukturere sin historie.

Jade Belzberg indbragte hende at tage på 'det smukkeste sted i verden', som i stand til at tackle en ukonventionel destination i USA. Dommerne mente, at åbningen af ​​hendes stykke var særlig stærk, og kunne lide hvordan hun nærmede sig en visceral oplevelseuden at stole på adjektiver eller overbelastet beskrivelse.

Tara Celli: tæt på hjemmet

Liv og død blander sig uløseligt på dette sted. Gamle babyer inhalere den søde røg af deres chillums udveksle lange blikke med ash-smurt børn, der splashes i gamle farvande, som hinduer tror, ​​støtter alle ting: Ganges-floden i Varanasi, Indien.

Støv i luften melds med den krydrede sødme af namkeen og chai, leverandør-wallas opmærksom på deres snacks med guttural skrig. Deres stemmer pepper atmosfæren; en staccato over mursten af ​​rindende vand og travle mennesker. Arkæiske stenstræk, grove og afrundede af aldernes fødder, er ubehæftet af tilstedeværelsen af ​​bøffel, aber og mænd. Chalky fliser grace panden af ​​mange; orange, hvid og saffron striber indikerer, hvem der er gået til deres tempel den dag.

Kvinder kastede lejlighedsvis blikket på den udenlandske pige, gik forbi dem alene, da de slog deres vasketøj rent med calloused palmer. Når jeg møder deres øjne, smiler de giggle; dækker deres ansigter med farvestrålende saris, før de glæder sig over deres arbejde. Bådens drenge, stolte og stærke af deres levebrød, spadser op og ned på den gamle vandvej, blæser deres kister ud og spørger: "Båd, fru? God pris. "Jeg takker dem, men på trods af sved kittede sprækkerne mellem mine skulderblade, går jeg til fods i dag.

Røg billows over tårne ​​af mørkt træ, der annoncerer Harishchandra Ghat. Folk går for kilometer, der bærer de døde til dette sted; organer skrubbet, pakket i en hvid klud og dekoreret med strimler af gyldent stof. Det menes at brændes i Varanasi's evige ild sikrer sjælens passage fra dette liv til det næste, eller (hvis man er meget heldig) ind i moksha, tilstanden af ​​evig salighed. Billeder er ikke tilladt. Dette er et hellig sted med traditioner ældre end min familie linje. Jeg sover ikke, og jeg skynder mig heller ikke; inviterer oplevelsen til at sive ind i min hukommelses knogler.

I nærheden af ​​Harishchandra stopper jeg for en chai, søde og jordiske, serveret i en rød lerbæger. Jeg taler til chai-walla i simpelt hindi, og han er overrasket over, at jeg forstår hans spørgsmål. Efter to år i Varanasi ved jeg nok for at forklare, hvem jeg er, hvor jeg er fra, og at Indien er meget forskelligt fra mit oprindelige Californien. Han griner, tandløs men drengeligt, og nægter at lade mig betale de 5 rupier til min chai.

Som skumringen sætter sig over floden, glider jeg ind i mit sæde til Ganga Aarti, ved siden af ​​en stor familie, der rejste fra Mumbai for at opleve denne gamle bønseremoni. Hinduer har udført dette rituel af ros og respekt på banken af Ganga siden tiden for guder og mænd. Jeg gør det til en vane at tage denne rejse en gang om ugen og forbliver i kontakt med søjlerne, der støtter denne kaotiske by, jeg er kommet til at kende og elske. Og der, i chiming af tusinder af klokker, som Pandit mænd virvler røgelse og ild med den praktiserede eksistens af århundreder, jeg er hjemme.

Jade Belzberg: Det smukkeste sted i verden

Jeg lugter det først, den akide stank af tørret og tørrende død: Tilapia. Når jeg træder fra bilen og bevæger mig mod Salton Havets hav, henter vinden op, og jeg kan smag pesticidens metall fra nærliggende gårde. Der er en jordisk undertone, sød græs og alfalfa, men så vinder der op noget mere og igen kan jeg mærke saltet i luften og i mine lunger. På min hud er der et lag af forkalket skorpe, og i mine ører er maden i et nærliggende elværk.

Ingen kommer til indlandshavet. Den blomstrende tilapia som saltvandsvandet og alligevel dør de til sidst også. Vi står på deres brækkede kroppe, beskæres og lægges på den tilbagestående land. Duften kommer i bølger, der rammer dig, hvis brisen blæser rigtigt. Ingen ønsker at komme til en sø, der leveres af landbrugs spildevand - det er giftigt.

Men vi flocker stadig til området - og det gør fuglene også. Det er et migrationsstop på Pacific Flyway, en rejse, der strækker sig fra Alaska til Patagonien; nogle fugle flyver hele afstanden mens andre kun går en del af vejen. Her ved Saltonhavet flyder brune og hvide pelikaner som sejlbåde på vandet, mens dobbeltkrummede skarver siver deres vinger ud som tætte balancere, der danser på døde træer. Burvende ugler reden i vandingsrørledninger og kunstige plastgraver, der knap ud hovedet kun længe nok til at snappe et billede. En kingfisher poises på en røde mens en langfaktur dowitcher stilke i alger og saltlage. Alt er både dødt og levende her, flytter og unmoving.

Vi tilbringer eftermiddagen tjekker fuglearter indtil solnedgang, når søen bryder en brændt solnedgang af purpur og pinks.Fuglene lyser bedst på denne time og så gør også knoglerne. Vi finder et skarv skelet ved siden af ​​en sten; De lange, tynde næbhænger hænger i en bladløs busk.

Vi har besluttet at lejre på Obsidian Butte i aften, på Saltonos sydlige bred. Obsidian er rigelig her, spredt i sorte glasagtige fragmenter, og vi forsigtigt fingerer den glasagtige sten, inden vi bliver varme og føler dagens varme. Temperaturen er ikke forsvundet i mørkere natten, og vi bliver rastløse, selv når vi trækker sig tilbage til vores telt. Det er stadig 100 ° F og tinny buzz af myg omgås os. De bider vores ankler og håndled og halser selv når vi smider dem væk. Hvor er fuglene nu, tror vi.

Vi giver op ved midnat, fylder vores telt og soveposer ind i bagagerummet af bilen, forlader ørkenen bag os på udkig efter levedygtige temperaturer tilbage i San Diego. Når jeg vender tilbage til min egen seng, kan jeg stadig lugte den skarpe række af fisk og salt, af de levende og de allerede døde. Du kan gå til Saltonhavet, men du kan aldrig rigtig forlade.

Efterlad En Kommentar: