• Pluk Af Ugen

Et arrangeret ægteskab i Tadsjikistan - via MMS

Et arrangeret ægteskab i Tadsjikistan - via MMS

Kørsel gennem byen Panj, Tadsjikistan, møder Rough Guides forfatter Kiki Deere en tidligere sovjet-soldat-vendte lærer, som har opdaget en ny måde at arrangere et fjernophold på.

Vores tunge fodgænger svækkede for at undgå en række store klipper, der havde smuldret fra bjergsiden ovenfor. En mudret crimson flod svævede gennem dalen nedenfor: Panj, som markerer grænsen mellem Afghanistan og Tadsjikistan.

Vi snakede vores vej langs den majestætiske Pamir Highway over flodens crimson søvnige farvande, der glider over til Afghanistan fra vores 4x4's støvede vinduer. Disse er Pamir-bjergene, der almindeligvis omtales som "verdens tag", et landskabssted, hvor de lokale indbyggere er blandt de fattigste af de tidligere sovjetrepublikker.

Alle billeder af Kiki Deere

Jagged rocky terræn lå under, mens grønne græsgange og dyrkningsarealer spredte sig mod nord. Da vores bil bumpede sin vej langs potholed grusvej, fik jeg et glimt af en magert figur, der gik foran os. Hans beige bukser var plettet af snavs, og et par benede fødder stod ud fra et par slidte lædersandaler. Vi signalerede til føreren at stoppe og tilbød ham et lift. Han klatrede ind og klæbte en plastikmappe til brystet. Hans smalle fingre var tæt omsluttet omkring en utdateret mobiltelefon, som han roligt hvilede på sit skød. Hans robuste, stubbede, gamle, gamle hud var stram og brændt fra solen. Hans læber brød ind i et gyldent smil ved synet af fremmede ansigter. "Jeg er skolens instruktør", fortalte han stolt os, da han gjorde sig godt tilpas i de klæbende pladser på vores 4x4. Han var på vej hjem til frokost og var glad for at have undgået at gå på det sidste ben hjem. Den 6 km lange strækning, forklarede han, tog ham normalt lidt over en time til fods.

Efter et par udvekslinger i brudt russisk signalerede vores nye passager Dolmon til vores chauffør at stoppe. Som tak for elevatoren opfordrede han os til te for at møde hans familie. Han førte vejen til et firkantet betonhus, der usædvanligt ligger op ad en bjergskråning omgivet af en hyggelig, grøn have, hvor en lille metalport lå ajer.

Tre kvinder var hårde på arbejde med husarbejde rundt om huset. En teenagepige knæbte ned, forsigtigt skrubbe et stort fåruldtæppe, og hældte hendes hånd til at tørre sveden ud af sine rosa konkave kinder. Den ældste hældte forsigtigt vand ud af en plastikspand, som snart steg op i en sky af sæbevandskum, og deres mor, en tung hanket kvinde, tårnede over dem og undersøgte deres arbejde grundigt. Hendes fremtrædende egenskaber afslørede en hektet næse, høje kindben og mørke mandelformede øjne, da hun mødte os med et varmt smil og begge hænder holdt ud. Hendes døtre fulgte efter, og vi blev snart indvarslet til et ryddeligt værelse med tæpper omhyggeligt lagt over gulvet, mens andre hang fast på væggene. Vi lærte senere at dette værelse udelukkende bruges til at underholde gæster.

Jeg kiggede rundt på det tykbrune og gule gulvtæppe med chintzy blomstermotiver, der dækkede trægulveplankerne og beundrede de røde mønstre af lyse bananer og grønne planter med røde frugter, der dekorerede puderne på gulvet. Mats blev rullet ud og et plastiklag blev lagt på gulvet i midten af ​​rummet for at danne bordet. Små skåle opstod pludselig, mens en grov hånd lagde en dampende blomstret tekande i midten: Tadsjikernes meget elskede chai (te).

Dolmon gav mig et tattered fotoalbum. "Mig i militæret" forklarede han stolt, da jeg hvilede på mit skød. En tredive år yngre Dolmon, klædt i en smart uniform, stirrede tilbage på mig. Hans ansigt var seriøst, næsten uden udtryk. Mindre sort-hvide fotografier af en slående mørkhåret dame piskede de revede sider. Jeg kiggede op på sin runde kone og spurgte mig selv, om det var en yngre version af hende.

Da jeg bladede igennem, faldt en stor folder ud. Det var et certifikat udstedt af det kommunistiske parti, som det røde russiske script på forsiden bekræftede. Trængtede, jeg åbnede den. Et stort portræt af Lenin dækkede venstre side, hans øjne gennembor gennem siden, og på den anden en stempelcertificeret, at Dolmon blev tildelt andenplads i sin præstation i den sovjetiske hær. Jeg kiggede spørgsmålsomt op på ham, og han gav mig et tilfreds smil: "For tapperhed og disciplin" udtalte han stolt.

Dolmon løftede tekande og hældte seks kopper svag sort te. Et stort friskbagt rundstykke brød lå i midten af ​​bordet. Hans kone wobbled ind i rummet med en løs kjole, en stor mave udstikkende under. En ung dreng - deres søn - sad korsbøjet på gulvet, men da han blev bevæget til at sidde på maden med os, faldt han for forgæves til at sidde med to udenlandske kvinder.

Moderen, der ikke kunne tale et ry af russisk, gav mig et stort billede. Hendes mand oversatte sin guttural kirgisiske: "Min søn, min søn", hun pralede, da hun lidenskabeligt bevægede sig mod hendes hjerte. "Han bor i Rusland, han arbejder der. Syv år har han været der", fortalte hun stolt os med en glint af sorg i øjnene. "Han kom tilbage for tre år siden for at besøge os. Han vender tilbage om et par måneder," udbrød hun og strålede med glæde. En regnbue af gyldne tænder glitrede i eftermiddagssolen. "Kan han lide det der?" Spurgte jeg. "Ja, ja, selvfølgelig, men vi savner ham".

Moskva tiltrækker mange unge muslimske mænd fra hele de tidligere sovjetrepublikker, der forlader deres hjemland for at finde et bedre liv og jobmuligheder i den travle russiske hovedstad.De fleste arbejder i konstruktion, og det er ikke usædvanligt, at disse unge mænd arbejder lange skift, nogle gange 18 timer. Mange er ofte ofre for racistisk misbrug. Da jeg sad i disse beskedne menneskers beskedne hjem, kunne jeg ikke undgå at spørge, om deres søn virkelig var glad i Moskva.

"Han gifte sig med en tadsjikisk dame fra den lokale landsby", afslørede hun. "De er forlovet. De mødes snart, for første gang!". "Åh, tillykke! Men ..." mumlede jeg spørgsmålet.

"Vi mødte sin familie og vi kan godt lide dem meget, de bor tæt ved vejen, vi viste deres datter et billede af vores elskede søn, og hun kan godt lide hans flotte udseende. Se bare se på ham!" Udbrød hun , vinkede hendes søns foto i luften. "De alle godkendte! Vi sendte vores søn hendes billede via MMS. Han tror, ​​hun er smuk, de vil snart møde og gifte sig!" råbte hun og hænder hendes hænder til hendes hjerte. Hendes mand kiggede på mig, hans tynde læber stolt krøllede ind i et smil, da han nikkede i godkendelse. Jeg kunne ikke lade være med at chuckle ved tanken om deres søn at give tommelfingeren op igen i Moskva.

Da jeg sad korsbøjet på gulvet og kiggede rundt på de ydmyge omgivelser, forberede mig på at forlade vores generøse værter hjem, undrede jeg mig nysgerrig over, hvordan den forældede, svarte Nokia-telefon, der lå hos moderens fødder, så let havde sikret et bryllup.

Efterlad En Kommentar: